 Прости, Отец, прости меня, прости!
Прости за ночь прошедшего пути,
За то, что Светом жизни не слагал,
А что построил, тут же разрушал.
За то, что так топтался на пути,
Когда ты звал меня вперёд с Тобой идти.
Не признавал и верить не желал,
Но самостью своей всё проверял.
Выше Отца поставил свой мирок –
Сам на себя возведенный курок,
И нажимал, расстреливая Дух.
Прости, Отец, утратившего слух.
Прости, Отец, утратившего взор
За тот беспомощно творящийся позор,
В котором, как микроб, я обитал,
Тобой даваемое сходу поедал.
Отдачи Свет не зажигал во тьме
И пребывал в духовной нищете.
Теперь на гору с тем мешком тащусь,
Одна надежда – каюсь и крещусь.
Спадут когда-то лямки эти с плеч,
И распрямится Духа светлый меч.
В том помоги, Отец, к Тебе я обращусь –
О тёмном каюсь, к светлому стремлюсь!
|